"Не любитель расставлять писателей по ранжиру, я всё ж поставлю Солоуха правофланговым современной прозы.

Это при том, что, как мне кажется, для него словотворчество, создание текстов, вообще литература - баловство, игра в бисер, искры от наждачного круга, на котором он оттачивает нечто такое, такое, такое, от чего мы станем столбами и разинем рты.

Я честно подозреваю в Сергее Солоухе гения. И жду: он нам ещё покажет...

Ну, на крайняк, царя Мидаса в нём вижу, простите это пошлое сравнение, обращающего в золото русской прозы всяческую чепуху вроде унылых дворов внутри "сталинок" мрачного Кемерова. Или вот ещё комариную дачную местность вокруг воспевающего, аккомпанируя себе на нежной скрипке Чехова и валторне Андреева. Он кушает крыжовник, наслаждаясь им, как Чехов в Мелихове.

Он сам собою как бы цветущий бергамот и очарованный Гараська в июне, где ночи короткие, как звук "О".

Солоух - человек-оркестр. Он может и парафраз ракинрола, и лингвистическую штудию. Он погружается в историю гашековской Праги и гуляет по тамошним улицам с уверенностью профессионального экскурсовода. И в пиве соображает, как сам Йозеф Швейк.

Ему чешский или французский освоить, как мне сигаретку выкурить.

Он - Сергей Солоух и у него сегодня день рождения".