Яркое солнце ушло от нас. Оно замёрзло.
Для него сейчас слишком холодно. Упало. Рассыпались осколки по траве и деревьям. Жёлтые, ещё тёплые. Теплые для глаз. Тронешь - прохладные. Трава ледяная. Бывает и солнечно, но это тепло осторожное. Выглянет лучик потихоньку, погладит своей пушистой лапкой и - обратно. Спрячется. Осколки летнего солнца остывают. По ним бегают божьи коровки. Их много, но они тоже последние. Из летнего, живого. И кое-где уже черепки листьев сухие, скоро превратятся в прах. Катятся по пустым тропинкам, забытые, мертвые. По ним видно, куда дует ветер. Так же, как по умершим видно, куда шла история, пока мы гнались за собой и за ней. Автор: Nasmeshlivaya |
КузПресс
Комментарии читателей: